Nous n'avons ni beaux vêtements ni belles attitudes ni même belle forme.
Nous allons, nus comme des soleils glorieux, et nous tentons d'aimer.

mardi 3 février 2015

Phoenix n'est pas une ville


Lorsque je pose les mots, lorsque je termine de dire tel ou tel souvenir, lorsque j'évoque telle ou telle émotion qui furent pour moi de longtemps compagnes ou vieilles maîtresses, soudain, cette histoire-là, cette partie de moi, parfois se détache comme une peau ancienne, comme un bagage inutile, un passé clos.

Qu'est-ce qu'un texte, finalement, sinon la salle de mes objets retrouvés, que je ne viendrai plus réclamer ?

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